En la búsqueda ó la estupidez de confundir personas

Ése estúpido momento cuando te apropias de las emociones similares a un amigo de la infancia porque crees que en efecto es esa persona. O cuando comprendes que hay algo muy tramposo que no te permite recordar los verdaderos ojos o bien, te estas mintiendo a ti mismo imaginando que siempre fueron así... Cuando en tu registro de memoria nunca fueron claros.

Sigo en la búsqueda de el desaparecido Wolfgang... Aunque todo me indique que este es muy, muy parecido al original.

La destrucción

• 
  

  La vida debe manifestarse en las acciones, en el ejemplo, en los frutos del trabajo arduo, en la sinceridad, en las causas nobles. De lo contrario el discurso se vuelve "bonito, pero vacío". Un golem bruto, pero sin alma, sin la capacidad gloriosa con la que fuímos bendecidos al poder discernir entre una cosa y la otra, y crear nuestro propio camino, la capacidad de desear el bien al prójimo en medio de toda la pesadumbre, de toda la podredumbre que reina en todas partes y nos ha destruído desde siempre.
• 
  

  Hay algo noble, muy noble en aquellos que no andan tirando en todos lados sus desesperanzas, en aquellos que reúnen fuerzas en sí mismos y perseveran. Y aprenden de las experiencias propias o compartidas, y desean el bien en sí mismos y un bien general, por no decir también para lo que llamamos humanidad. La vida debe manifestarse en las acciones, en el ejemplo, en los frutos del trabajo arduo, en la sinceridad, en las causas nobles. Sumergirnos en las densas profundidades de nosotros mismos, y del mundo. Tenemos la capacidad gloriosa con la que fuimos bendecidos al poder discernir entre una cosa y la otra, y crear nuestro propio camino, la capacidad de desear el bien al prójimo en medio de toda la pesadumbre, de toda la podredumbre que reina en todas partes y nos ha destruido desde siempre. Fue como una chispa de esperanza abrirle los brazos bien extendidos a Berdiáyev. Escuchar decir de boca humana las palabras de Borges: "La creación de Dios proviene de la nada. La humanidad construye desde las ruinas" Conocer las ideas de un gran hombre, es conocer también a sus predecesores. Es una serie de espejos interpuestos que se multiplican hacia el infinito. El hombre valiente debe desafiarse siempre así mismo, debe ser siempre su mas grande crítico y su mas grande aliado, al comprender también que la fragilidad unida a la nobleza no significa una debilidad. Que los juncos de Tebas también se doblan. Y ni siquiera aquí se encuentra la respuesta, se debe construir en lo que ya existe, se debe persistir en lo que ya se está dicho, todo con la finalidad de encontrar un camino hacia la verdad como meta última.
  

  Cuando se trata de sueños se debe desearlo lo suficiente como para merecerlo. Se debe trabajar tanto como se necesita transmitir y lograr un cometido; encontrar la perfección exacta. Sobre el genio, la intuición. ¡Que seas tú, el Universo, esa diáfana claridad y el misterio que impulse mis pasos!

Tolstoi

Es difícil emitir juicios, frente a la versatilidad del pensamiento.Sin embargo, detrás de las palabras hay un indisoluble fondo de Amor.

Estuve meditando al respecto, y estoy de acuerdo en algunas ideas de Tolstoy en cuanto al "Arte". en el sentido del valor artesanal y sobre la obra folklorica, hay muchas obras muy hermosas, y aunque sí hay una diferencia de método, todas estas obras cumplen en algún momento dado con un propósito o función. De modo que, es cuestión de gustos, apetencias y elección.

Y lo peor de todo

Y lo peor de todo es que instintivamente elegí a Rubinstein, es decir, nadamás estaba buscando algo que mostrara la partitura y estuviera limpio técnicamente, y en la mañana cuando me desperté dije: No puede ser.

La araña y la ardilla

¡Que seas tú esa diáfana claridad y sea yo el misterio que impulse tus pasos!

Texto

Lo sabía... Yo ya he perdido las esperanzas en la televisión y el cine comercial... Existen muy pocas obras que puedan considerarse de calidad. Y si falla en los aspectos en los que debería superar a otros mercados... Hablando de las escenas de acción, como ejemplo. En fin. Habrá algo bueno por ahí, quizás.

Kieslowski

Amelié trata sobre las relaciones humanas. Ya si los demás toman la película al pie de la letra... Es su decisión muy personal. Pero lo interesante sobre Amelié es precisamente la soledad que abordan cada uno de los personajes, si tomamos en cuenta el concepto de otredad. Ya si hablamos sobre su realización salen detalles como la limpieza excesiva de las calles de París a la que tuvo que recurrir su creador. Y que en imagen se asemeja muchísimo al cine de Kieślowski, que a mi parecer es mucho mas introspectivo. Y ahí queda Amelié, que es la realización de la búsqueda de el amor que reconocemos como compatible. Las películas como el teatro, son meras representaciones...

Prefiero honestamente otro tipo de cine.

Lo que a mí me antañe en el teatro y el cine es la posibilidad de catarsis. En el teatro esto es mucho mas evidente. A través de una representación audiovisual de algo que aparentemente nos resulta ajeno, pues no contiene características de nuestras vidas cotidianas, podemos reconocer al otro y compadecerlo. Cuando compadecemos y asimilamos lo ajeno, lo reconocemos como parte de nuestra naturaleza emocional y humana. Éso es lo que a mi me gusta, la transformación. Se podría decir que es una especie de curación. Las películas siempre contienen algún mensaje ético o moral... Ahora, que usen estos medios como propaganda o con otros fines, es algo muy triste. Pero básicamente hay una moraleja, y si esta es plana o profunda depende de su creador o la intención de la misma.

La crisis es la posibilidad del cambio.

Puzzle

reconocer que estamos construidos con mil almas distintas, que no somos uno solo, sino una combinación, un puzzle de piezas con la que construimos nuestra personalidad y que, debido a esto, cuando no estamos a gusto con lo que somos hay que pasar por una fase de destrucción de la personalidad, de reírse de lo que somos (“el humorismo más alto es reirse de uno mismo”), para volver a reconstruirnos de una forma que nos permita alcanzar una felicidad más completa en ese momento, siendo esto un proceso vital eterno.

De como no me di cuenta de nada

Creo que lo mas práctico y productivo que hago ahora es analizar piezas musicales. El rompecabezas no existe. Además, si me encargara de armar o desarmar sería como bioquímica donde trabajas con partículas. Estoy un poco cansada de a donde quiera que vaya, encontrar las piezas que elegido... Me gustaría encontrar algo nuevo y fresco.

Deseo

En realidad no se trata de ello en absoluto. Sino en la carencia de mi deseo hacia ello.

En realidad, no. Bien yo podría hacer uso provechoso de mi ingenio, si no fuera por el deseo inexistente hacia ello. No considero provechoso valerme de mi labia cuando considero mas sabio hacer uso de mi silencio.

Además hay que considerar que no voy a malgastar mi valioso tiempo en cosas inútiles y vulgares. No lo considero digno de alguien que desee emplear a Cronos de una manera mucho mas respetable.

Obra 2

He basado mi vida en la construcción de mi obra literaria conformada a base de la simbología del mundo, siendo ésta el reflejo de la psique humana. Mi trabajo al igual que Borges se dedica en la presentación de esquemas y la yuxtaposición de los mismos de acuerdo a una representación dialéctica. Me he basado en caracteres formalistas y entre otros que han contribuido peldaño a peldaño en la conformación de la misma.

Cuando hablo sobre una visualización yóica multiple no lo hago para satisfacer con esto una totalidad, sino simplemente para justificar la multiplicidad de mis personajes y la posibilidad de unión de todos aquellos. Se debe básicamente a que afirmar que ésta "filosofía" justifica un todo, incluso más allá de mi propia obra, sería algo incompleto de acuerdo a la consciencia de sus grietas.

Negar el logos es negar el mundo.

No he elegido al Alquimista por coincidencia, como uno de los ejes de mi trabajo, sino que éste mismo cobra un papel relevante debido a las propiedades que el me aporta. Su función es simple: me permite colocar elementos en un momento dado para experimentar su consecuencia y luego, acomodar los mismos elementos como si fuesen inconexos de la misma forma que hizo Borges con su sendero de los jardines que se bifurcan. Como resulta imposible negar la existencia del Logos, el Alquimista al ser el representante de la "palabra" me permite acceder a la dialéctica fuente de la triada del conocimiento. Puedo tomar como ejemplo a Euclides. Pero, de la misma manera que excluyo la filosofía yóica como total, reconozco una visión infinita.

La escritura

La escritura es el acto de desprendimiento, la desenvoltura de las más discretas como oscuras voluntades...

Sobre los no aforismos

Supongo que después de todo mi peregrinaje solo me queda continuar con el dictamen y pasos de mis "Maestros" (o lo que sea que signifique la mención). Probablemente termine dedicándome a la bioquímica

Breve texto sobre el Edén o reminiscencia a las Elegías de Rainer

¿Son los ángeles o el amor el principio de la belleza?

Criaturas etéreas, que han perdido su voz o que la han extraviado en su retorno a las constelaciones donde observan y estudian cuidadosamente la naturaleza de quienes descansan plácidamente cuando sus cuerpos gravitan.

Mi braña es verde, ávida de vida, se extienden sus tierras y sus fronteras lindan con el mar. Mi braña es soleada, alegre y nunca falta el buen beber; por las noches cuando la felicidad nos embriaga, ni la leche o la dulce miel por las mañanas cuando el sol despunta sus primeros rayos y sé que amanece, y tengo la certeza de que en el momento hay vida perpetua. En mi braña existe un sauce fausto, desfasado pero solemne: ¿lo reconoces? donde eliges en ocasiones a leer, recostándote a la sombra de sus hojas de esmeralda sobre la hierba fresca que entibia tus pies. Y la leche sabe a dulce delicia y el pan es proveniente del maná. Nuestro árbol nos cuenta sobre misterios ó leyes antiguas, relatos fantásticos y de su tronco se produce la creatividad y de sus raíces se alimentan el talle de las flores.

¿Reconoces acaso, los grabados cuneiformes?

Se encienden las primeras luces,

que lejanas en el cielo parpadean para mí para vos que te sujetas ingrávido y detienes tu rostro sobre mi pecho.

Mi respirar es sereno mientras te admiro en la penumbra, y sé que las estrellas te otorgan otra luz cuando me permiten mirarte.

Y sé que he soñado cuantiosas veces con el vapor de tu aliento ó el calor de tus brazos.

Comienzan los primeros retruécanos graciosos, descansas en mí tu frente de mimbre

Pienso en mi ángel, en mi pequeño que me acompaña siempre, y que casi siempre juega y ríe como un niño de condición hermosa, casi perfecta, como ésa criatura mitopoética que es por el simple detalle ser. Y existe porque yo lo deseo así, y por que pienso en mí misma que mi propio angel también así lo quiso. Y veo devenír la noche, mientras juega con los rizos de su pelo, y su cuerpo gracioso se agota para luego recuperar nuevas fuerzas recordándome mis años y lo poco que queda de éste hoy, y las horas que faltan para que el sol anuncie su llegada con los primeros albores del día.Ése niño concienzudo e inquieto que aparece siempre frente a mí expectante de novedades. Mi niño casi nínfulo, bondadoso y amable de formas impecables como exquisitas. Cuantas veces me has acompañado, y cuantas veces más me he deleitado imaginándole, apretando con una rosa vuestro pecho en muestra de un afecto irresistible.

En otras palabras

En otras palabras, se trata de tomar los conocimientos no tal cual se presentan, si no con ellos abogar por la fase del creador, quien de las cenizas es capaz de crear un nuevo juicio o conocimiento a través de ellos.

Obra

He basado mi vida en la construcción de mi obra literaria conformada a base de la simbología del mundo, siendo ésta el reflejo de la psique humana. Mi trabajo al igual que Borges se dedica en la presentación de esquemas y la yuxtaposición de los mismos de acuerdo a una representación dialéctica. Me he basado en caracteres formalistas y entre otros que han contribuido peldaño a peldaño en la conformación de la misma.

Cuando hablo sobre una visualización yóica multiple no lo hago para satisfacer con esto una totalidad, sino simplemente para justificar la multiplicidad de mis personajes y la posibilidad de unión de todos aquellos. Se debe básicamente a que afirmar que ésta "filosofía" justifica un todo, incluso más allá de mi propia obra, sería algo incompleto de acuerdo a la consciencia de sus grietas.

Negar el logos es negar el mundo. Se han ensamblado las diferentes formas que ha presentado mi obra, y se ha tomado la autoría de la misma; eso no ha sido para mi un impedimento ni creo que sea importante, pues al ser una conformación de los elementos de mi gusto. Me parece que el laboratorio de uno mismo es algo individual, y si bien he presentado algunos elementos, es una labor que trabajo individualmente y en solitario.

El Alquimista

No he elegido al Alquimista por coincidencia, como uno de los ejes de mi trabajo, sino que éste mismo cobra un papel relevante debido a las propiedades que el me aporta. Su función es simple: me permite colocar elementos en un momento dado para experimentar su consecuencia y luego, acomodar los mismos elementos como si fuesen inconexos de la misma forma que hizo Borges con su sendero de los jardines que se bifurcan. Como resulta imposible negar la existencia del Logos, el Alquimista al ser el representante de la "palabra" me permite acceder a la dialéctica fuente de la triada del conocimiento. Puedo tomar como ejemplo a Euclides. Pero, de la misma manera que excluyo la filosofía yóica como total, reconozco una visión infinita.

En asunción de

Tu no eras ajeno a mì, eras de la misma especie. Crecìmos juntos sin conocernos en el mismo barrio, en los suburbios de la ciudad alejados de lo tangible adornados por el desconocimiento global, y con que sencillez lo aceptabamos. Y resultò que llegò un dìa en el que yo rodeaba tu cintura con mis brazos y el incienso de tus guisos penetraba por mi narìz, un aroma picante que me cuesta trabajo olvidar. Vivìamos de dìa y al dìa, tu flotabas ensimismado en cuestiones inùtiles, tu eras la globalizaciòn la mercadotecnìa lo fastuoso, yo en cambio la mayeutica, pero como nada nadie entendìa de ello terminaba dandoseme el onanismo retòrico. ¡Pero què mas importaba! la luz la conocìa por supuesto, pero la rozaba de largo.

Mística aparición de un violinista

se desliza 3 4 5 4 un ànimo vaga memoria, 3 4 3 2 4, se desliza impàvido letargo

cuando muera mìstico poeta serà en la tensiòn de vuestras cuerdas, dos sonidos sostenidos, un arco una tecla, tu ensalzaràs mi nombre yo levantarè un monumento un arte. morirè en pulsiòn vuestra huyendo de la permanencia. ¡volemos! encontremos tu blanca palma furtivo nombre que no debes pronunciar. renuncia a mi letra, desconòceme...soy un nùmero, una estrella, un punto àlgido que se eleva eleva jamàs desciende. y si algùn dìa me hayas suspendida pendiendo del cielo, no fuì yo ni sè quien sos vos.

vos eres el retrato de mì misma, una escena discontinua

un àngel erràtico y digno

toma mi dedos caminemos juntos por las calles de nuestros instrumentos, en este momento compartido te confieso que nadie me conoce mas que vos

¡no sè si existes o te he creado a mi voluntad! el compàs me confirma vuestra presencia, vuestra mùsica reafirma las implicaciones

quien sos vos, quien sos vos que me acompaña, me preguntas

toc toc me levanto para abrir la puerta toc toc alguien llama vayamos a recibìr toc toc ya no suena màs

una hipòtesis plausible

y luego viene la calma.

Discontinuo

¿para què mentir? con que objeto se tienta la mente dictando insolencias. para que mentìr

argumentando falacias,

còmo podrìa mentirte,

decirte que ya no os quiero que te has escapado de mì.

para que montar una escena discontinua,

si te he querido siempre siempre y con que afan pensar en lo que habrà de venìr

si en el futuro talvez ya no te quiera si hoy te quiero tanto como la primera vez que te conocì

còmo pensar en otro que no seas tù



que cansacio, evadirse perseguir otro amor

si me pides que me marche, pìdemelo, pero no me voy por ausencia de afecto,
no me voy en pos
de otro anhelo de otra inquietud
aquì la noche es serena, se van calmando poco a poco las inquietudes que agobian el alma
mi espìritu deambula por parajes siniestros que cautivan la vista
mis ojos son vos el retrato disoluto y magnìfico
os amo irremediablemente

dátil ber

el sol despega sus rayos sobre la tierna tierra, persèfone canta
sus ojos de mariposa se posan sobre las flores que reverdecen en el prado,
el resplandor del trigo ciega la vista, el trigo sonrìe magnificamente mostrando sus blancas encìas
cùbreme toda
cùbreme entera
tù astro soberano tù zìngaro que tus sàbanas blancas me terminen matando
que me catapulten donde se ciernen tus ràfagas azules
clavando tu afilado colmillo
gravedad
liviandad liviana aspereza
què delirio esplèndida belleza
me van delineando entretejiendo el hilo dorado hasta cortarlo terminantemente
y yo exclamo
dàtil ber

zíngaro de nadie perteneces

zìngaro de nadie perteneces
quisiera entretejerte entre mis manos y cultivarte como el olivo
mas no eres mìo ni de nadie
por las noches tus pescaditos de oro chapotean en los charcos de las calles
tu dulce canto perfuma mi ventana de jazmìn
voy siguiendo tu rastro tu piel de almendra
vas cantando cantando de azhares de sinos
vos sos y seràs
una ràfaga insondable de primavera y de verano
mudando de piel tus ojos lejanos continuamente posados en flor
camaleònico ser
vos sos zìngaro
un punto àlgido un nùmero una estrella que se eleva eleva jamàs desciende
mi no àngel, angelito mìo
tu cuerpo yerce sobre la tierra tu pàlido semblante las òrbitas de cetrina
y cantas y danzas y vives
alegrìa es uno de tus nombres
te aferras a la tierra ave perecedera gentil adusta
y la tierra te besa los pies descalzos
me enrrosco a tì como un anillo en los dedos de tus manos
con ellas delineas mi contorno yo expiro vida y te pido
màtame
con violencia
con las manos con los nudillos

Hermes con h minúscula

La oscuridad se aparta broncamente. de tajo se aparta y la imagino marchar. me despido de hermes como un espectador en la admiración de la película propia. alivio. la luz va recobrando su fuerza y se lo permito. se piensa en el amigo estimado, en la fraternidad, se rememoran los tiempos felices. la oscuridad muestra un rostro que ya se sabía presente pero que jamás quise contemplar. no hay excepciones.

La dama de las Camelias

Me levanto movida por música que reconozco; la dama de las camelas, Chopin.

Después

Escucho una alarma que me aturde los sentidos. busco a tientas mi celular...

Me acuerdo de ...

¡Berenice, tienes muchos deberes pendientes!, la vocecita de mi conciencia me reprende a gritos...

Pero yo ya me he elevado,

vuelvo a recordar. camino a la escuela, en el receso, los paseos por el campus, el silencio fraternal seguido por las conversaciones cotidianas,

regreso a casa, el panque abandonado en la cocina, mi rústico celular... bella y mansamente adornado ...

¡una linda estampita!

Chiale.

¡Comienzo a comprender las peripecias de la víscera!

Qué importa si voy dibujándolas en el aire.

o sí se es un ogro grosero y con carácter de repollo

me siento tranquila de saber que compartimos el mismo cielo en una de las ciudades más grandes del mundo,

¡Cosmopolita!

Se pide por vos... por vuestros pasos

Y pienso que nunca se es mas dichoso que cuando se siente tan vivo

Se regresa a las labores,

¡se espera una maravillosa semana!

De cómo Cupido murió

Inicio notificaciones "usted tiene una nueva solicitud de amistad", tiene las opciones de agregar ó rechazar. ¡Así es! sírvase usted de usar a gusto y a disgusto ésta herramientas para escudriñar el pasado 2 años atrás. interesante. ah! y agreguemosle un valor más vísceral, las fechas que se prestan tan gratamente...
Soy sometida a un cuadro que no se desea contemplar y sin embargo, se admira. con hastío y podredumbre. expectación...
¿en qué estás pensando?
¡A correr!

Cómo escribir una biografía o reescribirla

Estoy tratando de huír de la biografía, porque todas las historias son escenificaciones de nosotros dos. ¿Lo puedes ver? Como te encuentro en todas las historias, como nos repetimos en todas las historias futuras que se prestan ante nosotros.Estoy tratando de huír de la biografía, porque todas las historias son escenificaciones de nosotros dos. ¿Lo puedes ver? Como te encuentro en todas las historias, como nos repetimos en todas las historias futuras que se prestan ante nosotros. En sí, todas contienen un poco de nosotros... Si lo piensas, tu contribuiste a la lenta transformación de mi persona. Esta frialdad, no se debe a otra cosa que a una absoluta fidelidad a ti. Pero sería restarme responsabilidad decir que todo fue culpa tuya, que nuestro adiós inexorable, y nuestras numerosas bienvenidas han sido únicamente por ti. Sin duda, yo jamás he sido material de esposa, a pesar, de las muchas veces que me lo pediste. Siendo esposa tuya, habría sido desleal a ti. Por otro lado, soy yo ahora quien habla. En otro tiempo, en el pasado, yo te hubiera esperado eternamente, hubiera dado la vida por ti.Ahora, a pesar del tiempo, te sigo amando con la misma intensidad, pero dormida. No quiero encontrarme contigo nuevamente, porque sería como aniquilar el pasado, me dijo ingenuamente, aunque sé que si te veo otra vez, todo será como la ultima vez.Tú, vos, eres como yo. Somos los dos tan parecidos. Tú, vos, me depositas en todas las partes posibles. ¿Recuerdas aquel día, en Octubre, cuando te esperé afuera de nuestra casa porque se me olvidaron las llaves? Y tenía el pastel para tu cumpleaños, en las manos, y me reprendiste por mi torpeza, y luego te hiciste el payaso para secar mis lágrimas.Tú, me depositaste en la Tierra.Pero también por las noches, viajábamos a otros terrenos lunares, distintos, a sitios tan diversos. D'os mío, yo te veía, y pensaba, yo lo amo tantísimo. ¿Cómo puede haber una persona hecha a la medida para mí? Me vestías, me hacías la comida, y por ti, comencé a ser buena. Quería hacerte feliz, y por toda la felicidad que me brindabas, comencé a independizarme de ti, para repartirnos las faenas. Aunque querías tratarme como a tu niña pequeña, yo quería crecer junto a ti, y tu te reías tanto de mí cuando te lo comentaba, y me regalabas cosas ridículas para provocarme una sonrisa. Había algo joven en ti, y todos te adoraban, todos te adorábamos demasiado. Eras encantador, delicioso, contigo, todo formaba parte de una aventura sin fin.

¿Recuerdas como me abrazabas durante las noches y me pedías que no me fuera nunca? Un día, actuabas como un loco, luego eras la persona mas adulta posible, y era ahí cuando yo te admiraba mas, después eras sensible, y me pedías que estuviera cerca tuyo, y en todas tus facetas, nos encontrábamos unidos.

Luego, cuando por tonterías nos enojábamos, me hacías sufrir como nadie, cuando por inmadurez me veías riendo alegremente con aquel francés, y te marchabas furioso. Entonces yo te reclamaba la atención que te daban todas las mujeres en la bohemia, aunque fuera algo natural en ti. Y al final, acabábamos felices.Cuando después de mucho tiempo, y el final aparente de nosotros, me dijiste que te ibas a casar con otra mujer, después de haberte tantas veces que yo no funcionaba para algo semejante, te sorprendiste ante mi lacónica respuesta: haces bien, era lo que esperaba que hicieras. Te deseo la mejor de las suertes, porque te la mereces.Y era sincera, pues en mi interior yo sabía que conmigo no existía el futuro, yo era demasiado joven y no conocía nada sobre la vida, y sabía también, que con otra persona, encontrarías la felicidad que buscabas. No era frialdad, para mí, era ser consciente de las cosas, aunque eso significara renunciar a ti.

Y has vuelto tantas veces, y en todas te he dicho adiós, sabiendo que existe el resguardo, que es esa otra mujer que te acompaña. En cada despedida me digo: hago bien, porque sería irresponsable entrometerme donde no me corresponde. Y luego, aunque se me oprima el corazón te doy la espalda.

Ahora no sé que hacer, si ya no existe otra excusa para abandonarte. Quizás, le tengo miedo a la felicidad. Tú, vos, eres mi equilibrio, mi complemente, mi igual.

Cuando te conocí, cuando te pregunté porque yo, me respondiste: He esperado por ti toda mi vida. Tú eres como yo. He recorrido todo el mundo, y me siento irremediablemente solo, y triste. No me preguntes porqué pero te amo. No puedes dudar de mis palabras, una persona de mi edad sabe lo que dice. He visto dentro de ti, y me he descubierto a mí mismo, y quiero pasar el resto de mi vida redescubriéndote. Tú, eres inocente.Yo le respondí: Yo soy caprichosa y voluble. El río a carcajadas, y me dijo: Solo cuando estas a la defensiva, eres una fiera. Esto es porque yo puedo ver en ti, como nadie mas ha hecho, es como si te transparentaras en mi. Es por eso que tú, eres la mujer de mi vida.Tú eres leal para siempre, como yo. Dices muchas cosas dolorosas y crueles para inflingirte dolor, para castigarte aunque no hayas cometido nada, porque para tí resulta mas fácil que nadie espere nunca nada de ti, de modo que así, si erras, sea mas fácil que te desprecien. De cierto modo, siempre buscas no comprometerte, y cuando sientes a alguien muy cercano a ti, es como si te axfisiara su proximidad, entonces huyes, y te infectas con veneno. Irónicamente lo que buscas siempre es intimidad con las personas, y no concibes una relación sin intimidad, aunque esta sea solamente de amistad. Los amigos y las personas que han pasado por tu camino, cobran vida, como seres importantes en la tuya, porque cuando te entregas es completamente, y tus amistades son largas, muy largas. No comprendes como pueden permanecer a tu lado, pero ahí estan siempre, porque aunque te ausentas por periodos de tiempo, siempre vuelves.Quizás tu mal, es la ausencia, necesitas alejarte, aunque sea un tiempo. Después de todo, sucedió lo mismo contigo, porque te marchaste. Y ahora vuelves, y no sé que hacer.
Y rememoro cuando cantabas para mí, con esa voz cultivada de ópera: Balada para un loco.

Jamás desconfíes de la estupidez humana

Yo no puedo editar estos versos, no puedo editar las letras que alguna vez escribí de manera atropellada, como los pensamientos entrelazados, la lluvia ó bien las lágrimas. Tampoco puedo evitarlo. Creo inútilmente y de manera ingenua que mientras permanezcan de manera intacta seré el ejemplo vivo de Penélope, aguardando.

Yo no puedo leer estos versos, no puedo y me cuesta demasiado volver a ellos. Pero sé que un dia, un día llegará y pasaré de ellos como el borrador de algun delirio vano y juvenil. Que todo aparecerá frente a mí como un sueño lejano, e inconforme con mis pataratas infernales proseguiré a reescribirlos. Y no existirán para mí, porque ya no existen. Y se acabarán como el deseo que de mí se extingue.

-

Ah pero si sé que vos eres tan poco ortodoxo. Enseguida escapas una bocanada de humo y se despegan esas palabras mortíferas, como dos aviones en colisión. Y me dices, recuerda precisamente a Camille Claudel, pero yo solo puedo precisar a Rodin. Que son diez o quince años, nadie hace más la cuenta ni se ocupa de la métrica mientras te levantas con tus gestos serios como los de un muerto que sujeta con su hábil y blanca palma. El maestro, sin duda.

- 

Tus ojos enormes y bien abiertos que me miran con reposo, con la calma de un asceta y yo que acaricio tus cabellos blancos, poblados por la amargura de tus años, de tu experiencia. Pienso inmediatamente en mi sequedad siempre aparente, en las conversaciones plagadas de recuerdos, silencios y malos entendidos. Mi severidad que desaparece inmediatamente expulsas humo de tu boca y tu apariencia fatal me corroe la espina. Probablemente nadie te supere y como habrían de hacerlo.

Tus ojos enormes y abien abiertos que me miran con reposo, con la calma de un asceta, y yo que acaricio tu cabello opaco, tus cabellos blancos, poblados por la amargura de tus años, de tu experiencia. Ésa noche parece que has derramado algunas lágrimas, y en mis brazos ocupas el tamaño de un hombre, liviano, seco, etéreo. Tienes los ojos azules, metálicos como la tormenta, y en tu semblante sereno se distingue la severidad del rayo ante mis palabras. Miro tu rostro, el rostro de todos los hombres que no amaré, miro tu rostro, el rostro del principio y el rostro de la entrega. Miro tu rostro, el rostro de el amor, el rostro de el ágape, el rostro de la muerte. Miro tu rostro, el rostro de Cristo, el rostro de mi padre, el rostro de mi esposo. 

Ésa noche me has hablado de aquello, y yo lo he rehúsado. He rehusado, y mi negativa ha sido el principio de todos los desenlaces. Vos lo sabes, y vuelves. Vuelves a mí, con los brazos cargados de hijos. Ésa noche fungirás de dioses, beberé de ti, ante tu cabeza, el rostro intacto. 

 -

Ah pero la amargura, de saberse elegido, de las elecciones repetidas y multiplicables. La amargura de saber que no se ama sinceramente, que una vez se dió todo y en esa apuesta de la nada todo se redujo inexorablemente. Cuando se regresa al sur por un accidente inevitable, un arreglo mal intencionado o desconocido que es la oportunidad diaria, el consuelo. El caminar por las calles empedradas, una triste analogía de nuestra historia, porque vos y yo jamás armamos un conjunto bien definido, solamente fuímos un triste ensayo de madrugada a luz y en medio día. Coincidencias entre carcajadas y un suspendido enlace.

El cojín arrumbado y la alfombra empobrecida con aliento de hambre y de sed muda.

-

La gente, el centro completo y enteramente lleno de otra gente que danza otra época distinta, que une su cuerpo con otra en un encuentro de espíritus que comparten esa muerte diaria ó que sufren cuando comprenden que estan terrible e irremediablemente solos en un laberinto de otros que abundan y caminan como ciegos.

-

Aquella noche me hablaste al oído, como un cómplice en nuestra soledad acompañada y de poca plenitud conciente. Me iniciaste a tu mundo de locos aprobados, genios y sensatos, que solo nacen por vez primera cuando se desconocen ante aquellos que no les admiran la parafernalia.

-

Toses, te secas la boca con una servilleta, las grietas de tus labios se distinguen sin querer y vuelves a toser tantas veces. Tu dedo me apunta en la intimidad y me miras ahí muy quieto, muy lento mientras buscas regresar a lo aquello, al espacio compartido y pobre y triste. Y yo lloro muy dentro pensando en vos mientras la víscera se mata y se baña de lágrimas.

-

Son las 10 en punto. Te levantas con la certeza firme de que acontecerá una suerte. Entonces a mi lado te levantas y me acaricias con suavidad, tus manos me recorren y puedo sentirte entre sueños que me llamas y me dices levántate. Abro mis ojos y te veo, te veo con la claridad de mediodía, es tarde ya pienso, pero tu solo apareces frente a mí y ciegas cualquier visión solar. Mis pensamientos se desvanecen ante la idea alegre de que eres tu quien me despierta ahora y no soy yo quien amanece después de una visión terrible o de una pesadilla y desposeída.

Abro los ojos y me miras, me miras lentamente como una caricia, como un recorrer de dedos y manos sobre mi cuerpo. Tus ojos acarician mis ojos y mi cuerpo. Desabrochas mi boca y me conjugas de verbos. Y me besas, me besas como la noche me besa, como si la noche se bebiera a sorbos y fuera clara y lúcida como el mediodía.  

Ah, pero sí. Vuelvo al Sur.

-------------------------------------------------------------------------

Te prometo que ya no te amo, que todas las emociones que descargabas en mi pecho se han anulado lentamente, pero de manera tan efectiva. Te prometo que ya no siento tu beso, que mis manos no se aferran a ninguna carne como signo de mortuoria satisfacción. Qué es la concuspicencia de la carne ó la levedad de espíritu, carente de algo verdadero y palpable. No hay nada, no queda nada. Perdí alguna vez mi identidad creyendo, suplicando de rodillas cuando lo evidente se mostraba tan claro a la vez tan turbio.

----------------------------------------------------------------------------

Soñé con Chejov, soñé con dos órbitas verdes e inmensas. Soñé con aquella sonrisa magnífica y perlada, los dientes, [[los dientes, la campanilla roja y vivaracha que se escondía en su boca, recelosa y victoriosa de maravillas fortuitas. ]]] La frente maxilar.

----------------------------------------------------------------------------

Para el genio no existe ni reposo, ni vacilaciones. Mucho menos centrar atención en fruslerías cuando ya todo se ha dicho, cuando ya todo se ha resuelto.

----------------------------------------------------------------------------

He perdido el gusto por escribír. Sí, la tinta ha dejado de marcar sobre el papel todas las ideas que acudían a mi mente. Ahora en cambio, me dedico a conversar conmigo misma. Estoy también perdiendo el gusto por la reflexión, me resulta demasiado dolorosa. En ocasiones recuerdo el amor hacia la figura central que se memora en éste día. Se olvida todo, se deja todo a instancias de un recuerdo que se aleja, para no sufrír mas. Es mas sencillo callar, silenciar incluso el pensamiento.

----------------------------------------------------------------------------

Es cierto que ya no me mantienen despierta los temas pasados ni me emociona igual cuando suena la misma canción. Tampoco me abstraen los coloridos sobre las puertas o las campanas sonantes. No son mismas las ganas cuando me siento a observar a los que danzan, de imitarles, de compartir el abrazo mientras la música conduce. Y creo que he perdido el gusto natural por la otredad reemplazandolo tristemente por un respeto impuesto del que no me siento parte.

----------------------------------------------------------------------------

Hoy es el día mas triste de mi vida,

la tarde más larga... La espera vacía. Hoy he muerto.

----------------------------------------------------------------------------

Volví a soñar con vos, pero ésta vez acudía a ti. En mi sueño aparecías con el torso desnudo, únicamente cubierto en la pelvis con escasos mantos blancos, que te obsequiaban la apariencia mesiánica en el momento de la crucificción, donde el Cristo aparecía ante el mundo ahora salvo por su sacrificio. Tenías el cabello rubio desteñido por los años, largo hasta los hombros y los ojos azules límpidos sobre la barba que te habías dejado crecer. Creí desconocer alguna diferencia en vos, pero únicamente me resultaba atractiva aquella desviación de la naríz, que alguna vez llamaste deformidad, cuando le nombré como belleza.

Frente a mí parecías dichoso, tal vez fuera que no alcanzabas a distinguir mi presencia o que te engañabas creyéndome otra. Y yo, no hacía otra cosa que admirarte cuidadosamente tejido en las visiones de la noche, y acompañado por una suave melodía que hablaba de las bendiciones del oficio. "Den Himmel beßrer Zeiten mir erschlossen". Pude vernos, en aquel cuarto viejo donde el polvo se nos metia a los zapatos, y vos luchabas para sacar con cubetas el agua que se había colado por las ventanas con los vidrios rotos. Apoyada sobre el alféizar donde el celaje ofrecía como ilustración una dicha jamás equiparable me preguntaba sobre mi propia naturaleza, y si era posible conservarle sin terminar por efectuar la masacre colectiva.

Vivír a tu lado era una delicia, pero como vivír conmigo misma.

Me lo repetía continuamente, cuando vos incurrias en las conversaciones ajenas con chistes que recién habías creado, con esa habilidad sorprendente que tenías para inventar cualquier cosa. Tu cuerpo era tu instrumento, la mímica era una consecuencia de un pensamiento que se desbordaba en gestos y articulaciones. Y aunque reía por esa suspicacia de espíritu con la cual me sentía identificada, que era una de las tantas pruebas fehacientes - como la desviación de vuestra nariz, de que mi amor por vos era genuino, del mismo modo todo comprendía para mí un absurdo.

Por las noches, en la bohemia las mujeres te observaban embelecidas por lo que para mí era ordinario, aquello que para mí era obtuso. Eras entonces César Augusto quien se erigía entre todos. Luego acudías a mí anonadado por tanta aclamación, y regresábamos a la penumbra donde dormías en mi seno. Yo permanecía, como ahora, despierta en las noches pensando en el futuro incierto, o en la poca sensatez que poseíamos.

Entonces me levantaba y comenzaba mis ejercicios, dejando atrás cualquier prisión femenina y sentimental que pudiera encerrarme para no volver, en la mas triste visión del patetismo humano. Leía con admiración volúmenes inmensos para luego dedicarme a la continuación de la filosofía individual, que no era y es otra cosa, que la indagación de lagos inútiles como profundos. Credo quia absudum est, Amén.

Vos, dormías con el rostro de un niño que acaba de efectuar una travesura. A vuestro lado, un gorro pintoresco con la luna en meguante que a los lados de la coronilla daban el aspecto de cuernos. Un diablo, jamás. La oscuridad y el juego de las sombras sobre tu sien me recordaban al Pierrot de Petrouchka. Eras, sin el rostro pintado de blanco pero eras de una claridad casi cercana a la de Chejov con su palma traslúcida. ¿Eres una aparición? Te pregunté en silencio, mientras vos permanecías domido y te agitabas con esa sonrisa maltrecha pero hermosa.

Era yo la dennotación de la felicidad abyecta. Era yo el demonio, la bestia.

¿Cómo vivír conmigo misma, con la mirada cansada, con el espíritu taciturno?

Pero vos te agitabas con mayor fuerza, eran mas bruscos tus movimientos sobre la colcha y terminabas por levantarte exclamando que te era imposible conciliar el sueño. Despotricabas a tu alrededor, con el ceño fruncido, con los ojos enardecidos por el coraje de tus pesadillas. Alzabas los brazos en muestra de una indignación que parecía no terminar jamás y prendías las luces de la sala para entregarte a estudios pausados, siguiendo mi paso.

Entonces sonreía en nuestra pesadumbre para rodearte con los brazos y dormir en el suelo, como dos ángeles.

-------------------------------------------------------------------

Se ha ido aquietando el fondo contorsionado de nuestra imagen. Aquella foto desecha que ha alcanzado altos grados de deformidad ha detenido aquella marcha presurosa que alertagaba penosos tiempos y en oposición la vida transcurría a viva ejemplificación del génesis.

------------------------------------------------------------------

-

"Y eran horribles en apariencia, pero también muy hermosos." Habla "André Bretón, sobre la mujer griega de ojos misteriosos donde cierne la ignominia, el azar de las cartas prohibidos, el nombre que no se debe pronunciar sin temer una desgracia.

Dice "Bretón también de la triple puteria. Todo es una sustición de algo.

Pero querido amigo, no decías que del espanto y la fealdad puede fabricarse también una belleza casi absoluta. Pero por imperfecta siempre bella o cautivadora. Donde emergen una gama extensa de emociones humanas y de nobleza superior.

------------------------------------------------------------------

 .. un despotismo habitual y certero como una daga en lo más profundo, como un arma que hiere con intenciones bien sabidas o planeadas tiempo atrás y de precisión exacta.

Es cuestión de asistír al espectáculo, sentarse en un rinconsito ni tan cercano ni tan lejano y admirar a todas las putas arrancarse el velo.

"André Bretón toma un cigarro y lo enciende con impaciencia. A su lado, sobre la mesa estan los despojos de lo que fueron antes la bebida, como cadáveres en evidencia de una puesta en escena a la que acude Baco.

Esas botellas que miras, no son otra cosa que sus cuerpos.

Tu cuerpo, hombre.

Me he agotado de mí misma,

se han clausurado las alegrías pasadas

Solamente ocupa en mí la vieja pero siempre nítida - como presente imagen de Rodin,

que me acompaña lamentándose.

------------------------------------------------------------------

Y así fue como sin sorpresa,

con los múltiples avisos de la cotidianeidad cobró forma en mí Camille Claudel.

 ------------------------------------------------------------------

Mis relaciones con las personas son irreconciliables. No les odio, pero tampoco me agradan demasiado. Pero si algo he de odiar, o se ha de acercar a ello, es el presunto odio hacia la gente. Me desagradan completamente aquellos que no tienen respeto por la humanidad.

Desvaríos

Tus ojos enormes y bien abiertos que me miran con reposo, con la calma de un asceta, y yo que acaricio tu cabello opaco, tus cabellos blancos, poblados por la amargura de tus años, de tu experiencia. Ésa noche parece que has derramado algunas lágrimas, y en mis brazos ocupas el tamaño de un hombre, liviano, seco, etéreo. Tienes los ojos azules, metálicos como la tormenta, y en tu semblante sereno se distingue la severidad del rayo ante mis palabras. Miro tu rostro, el rostro de todos los hombres que no amaré, miro tu rostro, el rostro del principio y el rostro de la entrega. Miro tu rostro, el rostro de el amor, el rostro de el ágape, el rostro de la muerte. Miro tu rostro, el rostro de Cristo, el rostro de mi padre, el rostro de mi esposo.


Ésa noche me has hablado de aquello, y yo lo he rehusado. He rehusado, y mi negativa ha sido el comienzo de todos los desenlaces. Mis manos están desnudas, vos lo sabes, y vuelves. Vuelves a mí, con los brazos cargados de hijos. Ésa noche fungirás de dioses, beberé de ti, ante tu cabeza, el rostro intacto. ¿Porqué habría de necesitar artilugios, en estas mis manos, cuando ya lo has Iniciado todo? El sello como una estampa. Y la memoria.

Tus ojos enormes y bien abiertos que me miran con reposo, con la calma de un ascta, y yo que acaricio tus cabellos antes rubios ya opacos, ahora mis cabellos blancos, traslúcidos como la visión de la nieve. De ti he aprendido la amargura de tus años, y en mí se ha transfigurado tu experiencia.
Ésa noche cuando has derramado algunas lágrimas, tendido sobre mis brazos ocupabas el tamaño de un hombre, liviano, seco, marchito, etéreo.
Tienes los ojos azules, metálicos como la tormenta, y en tu semblante sereno se distingue la severidad de un anciano, la inclemencia del trueno ante mis viejas palabras. Miro tu rostro, tienes el rostro de el sacrificio de otros hombres, miro tu rostro, el rostro de el principio, y el rostro de la entrega. Encuentro tu rostro, el rostro del amor, y el rostro de la muerte. En tu rostro se halla el rostro de Cristo, la semejanza de mi padre, y la semblanza de mi esposo.
Ésa noche me has hablado de aquello, y yo lo he rehusado. He rehusado y mi negativa ha sido el comienzo de todos los desenlaces. Mis manos estan desnudas, vos lo sabes, y vuelves. Vuelves a mí, con mis brazos, nuestros brazos cargados de hijos. Ésa noche fungirás de dioses, y beberé de ti, ante tu cabeza, el rostro intacto. ¿Porque habriá de necesitar artilugios, en estas mis manos, cuando ya lo has Iniciado todo? El sello como una estampa. Y la memoria.

¿Cómo habrían de perpetuarte aquellas, ante quienes apareces aseado, alto e imponente? Yo te miro en la oscuridad, demonoave, maldito, colérico y triste.
Podrás sonreír cien veces en la bohemía, pero no ocultarás ante mí tu nombre, ni la invocación de un ángel. Tu presencia es el espejo de todos los hombres: ´allá donde el tiempo es un recuerdo y la nostalgia una artimaña de la encarnación posada´.

El conocimiento es la semilla del amor.
Aunque nos separáramos para siempre seguiríamos siendo juntos-separados.
Mas allá de tus encantos, tu sombra, tu rostro.

Más allá de nosotros mismos, ¿podrías perdonar a mi hijo?.


Él, ha aparecido frente a mí. Tiene el aspecto aseado, alto, imponente.

Manuel escribe:



...Siempre te llevarás mejor con la existencia de lo que yo pueda llevarme jamás. Delirarías si supieras que refulges inmaculado en todos y en cada uno de mis pensamientos, de mis dudas y de mis certezas. Aunque nos separáramos para siempre seguiríamos siendo juntos-separados. Yo soy todas tú-tú eres todos mi. ¿Qué se puede decir contra la Ley si la Ley es el yeLmo de Cristo? A expensas de mi socarronería, de tu aureola coronaria, te amo como amo la vida mucho más allá de la existencia; allá donde el tiempo es un recuerdo y la nostalgia una artimaña de la encarnación posada. ¡Si aniquilaría el Universo entero y verdadero sólo por que tú fueras el Rey! El mundo me trastorna y hoy, es el espíritu insepulto del viejo Dioniso el que me posee y me seduce para seducirte. ¿Cómo podrías dejar de sentirme si después de aquí y antes de allá fuimos Una misma cosa?

Melody

( el viernes, 27 de enero de 2012 a la(s) 20:04)
Debo tener algun grado de depresión no muy profunda que no me permite escribír ni desembarazarme de la idea de que quizás sea completamente innecesario. Qué me está sucediendo? - Llevo un largo rato sin poder conciliar el sueño, soy atormentada por la sensación de que hay algo alrededor que se mantiene como una hueste espiritual, aguardando. En ocasiones me levanto sin más razón que el insomnio embargada por una especie de terror nocturno. Temo mirar a mi alrededor esperando alguna mala suerte de ojos tenebrosos, venudos y ambarinos que me observan en silencio o procuran tocarme con la extensión de alguna de sus extremidades. "Alguna criatura"  Y tiemblo y me cubro apenas por miedo a una oscuridad mas densa.
La última vez que he hablado con mi Ángel, me ha insuinado de una manera tajante que no hay sentido ninguno en el arte, como diría Oscar Wilde, y que su intención como función politícia o social tiene un valor exiguo, casi inexistente. Antes de hablar con el estaba completamente segura que el valor de mi escritura no sería únicamente por omisión de mí misma sino también como función didáctica. Temo haberme extraviado de mi propósito primigenio. Y también temo que a medida de los años mi personalidad se asienta y muta, sin reconocer alguna sincronía en éste fenómeno. Como Twain comencé como un girondino, a mediados de mi vida como una gongorina, y sospecho que en los últimos años ha de afectarme tanto mi desasosiego que habré de desapegarme de todas las cosas que a primera instancia consideré como valiosas o verdaderas.
Quizás en aquel momento perdonaré no del todo algunas penalidades de mi vida primera, y condenaré lo que apreciaba como mas sagrado.

Sé que si me esmero en mi eterno retorno recordaré aquello que amé primero y respeté como símbolo de progreso o benevolencia. Pero ahora he de hallarme en medio de la confusión y tinieblas en densidad y profundidad inabarcable como sin fin o tapadera. Quisiera poder creer nuevamente que hay una suerte de esperanza, que todo ha estado entretejido con anticipación y que es posible que se cohabite el determinismo con el albeldrío dando como resultado la posibilidad de elección y cambio. Todo esto ha sido expresado como una paradoja autocontradictoria y sin embargo posible.

Empédocles escribió sobre el amor, como motivo de la guerra. El amor es el grande motor de la guerra, las grandes guerras han sido motivadas por el mismo. He comprobado de la misma manera que siempre que se habla del amor se menciona paralelamente la guerra.
La pasión, el Eros mueve al mundo, y sus fosas subterráneas nos sumergen al reconocimiento de nosotros mismos. Expresado, sellado eternamente en el silencio.

Reminiscencias

La última vez que he hablado con el, me ha insinuado de manera amable el sinsentido del arte, y que en palabras de Oscar Wilde, su intención como función politícia tiene un valor exiguo, casi inexistente. La declaración no ha sido tajante, pero el mensaje ha sido certero como una daga. Antes de compartir aseveraciones estaba completamente segura que el valor de mi escritura no sería únicamente por omisión de mí misma, sino que también cumpliría como función didáctica. Temo que a medida de los años mi personalidad se asiente y mute, sin reconocer alguna sincronía en éste fenómeno. Como Twain comencé como un girondino, a mediados de mi vida como una gongorina, y sospecho que en los últimos años ha de afectarme tanto que habré de desapegarme de todas aquellas cosas.
Creo como Aliosha de Dostoievsky, en palabras de Juan, que hay una suerte de esperanza, que todo ha sido entretejido con anticipación y que es posible que las dos danzas se fundan en las aguas primigenias, de la misma manera que otros catedráticos como pensadores avanzados creyeron en la posibilidad de la unión, de que dos paralelas se encuentren. Todo esto ha sido expresado como una paradoja y sin embargo posible. ¿Cómo puedo despojarme de mis vestiduras si se han cosido en lo mas profundo de mi piel?
Oscar Wilde también expresó sabiamente sobre el Amor. En conjunto del misterio de la muerte se halla también el misterio del Amor.


"Porque yo instalo por la ciencia
el himno de los corazones espirituales;
en la hora de mi paciencia,
atlas, herbarios y rituales."

Mallarmé

Ensayo

En todo hombre existe un resquicio de egoísmo y en su afán es capaz de provocar las acciones mas crueles en pos de una inclinación egótica. 

En la calle de- se conserva todavía una alusión francesa. Uno puede encontrarle con facilidad en los caminos citadinos rodeados de árboles que con su sombra protegen a los hombres y mujeres que transitan. En invierno lo helado es aún mas evidente. Los alrededores otorgan una frialdad exquisita, que a los allegados románticos y melancólicos agradecen. No existe mas la molestia parlanchina - cést la misére - pues el clima ha terminado por invadir hegemónicamente sobre los traúsentes. Y en su ánimo. 

Antoine despertó estremecido de un letargo, sobre la cama de su alcoba se encontraban todas aquellas cosas que atesoraba miserablemente. Conservaba todavía aquellas cartas que había recibido la mañana anterior. "Cartas" meditó, fruslerías provincianas. Las tomó entre sus manos, y en su admiración, en la vista pausada de la misma se estremeció a causa de una sensación de asco, de ahogo. Todas aquellas letras vacías le habían recordado los años cuando trabaja al lado de un amigo cercano que había sido conocido por sus actividades ocasionales y gustos carnívoros en la ciudad. Meditó cuantas veces había intercambiado miradas de complicidad con su compañero a pesar del oprobio con el que señalaba sus pasos.

Se detuvo ante las imágenes lascivas que le mostraba su mente y colocó las cartas sobre la mesa, luego, las colocó dentro del cajón y lo cerró pausadamente, todos estos movimientos pausados y calculados.

Miró su reloj y se dirigió hacia la puerta y posteriormente a su trabajo.

En la calle de- en las noches uno no puede observar las estrellas en el cielo oscuro donde aparecen suspendidos en el agua. En el manto oscuro. Que admirable belleza se admira durante las noches de invierno, las noches de otoño, como la antesala de la Muerte. Ella admira la calle, asiente sensualmente sobre el sabor y los aromas de lo que no es niebla ni nieve, pero que sí conserva el fantasma de la época que se celebra. 

El nuevo niño

Encontró en él a un niño, el eco del niño primigenio. Del ángel.

Sobre su faz se tendía la corona de un rey. 

Serás mi mano derecha, aprenderás del Mago y de su palabra.

Tú que no has vertido sobre tu copa la sangre ni tus labios han probado la hiel gobernarás sobre los hombres de la Tierra. 

Tu bondad te ha colocado en su sitio, y de ti emanará la paz.